La fresque des songes brisés

La fresque des songes brisés

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Lucien se laissa évoluer dans cette sensation de flottement qu’il connaissait bien. Ses main, serrant le pinceau, semblaient guidés par une acception extérieure, une pulsation indécelable qui dictait la arrondie de tout étalage. L’odeur de la peinture emplissait son atelier, se contactant aux relents de cire fondue des bougies qui vacillaient qui entourent lui. Peindre était un fait instinctif, une plongée dans l’inconnu où sa doigt devenait l’instrument d’une lapalissade encore voilée. Depuis quelque saisons, il pressentait que ses tableaux n’étaient pas des œuvres. Ils étaient des fragments d’un futur en gestation. Ceux qui croyaient en la voyance par mail sérieuse disaient que certaines âmes possédaient une robustesse plus majeure aux vibrations du destin. Peut-être en faisait-il faisceau. Les coloris se mélangeaient sans qu’il ne réfléchisse à leur agencement. Des ton d’ocre et de gris envahirent les voiles, puis vinrent des silhouettes indistinctes, des visages à moitié effacés. Un trouble s’insinua dans son esprit. Ce parabole était différent des passés. Il ne montrait pas une retranscription nette, mais un chaos d’images entrelacées. Un frisson parcourut son échine lorsqu’il s’éloigna pour attacher ce qu’il venait d’esquisser. La toile lui renvoya une approche troublante : une ville en ruine, des cendres retombant notamment une bombe funèbre, des gens et des messieurs sans bouille errant dans des rues effacées. Ce n’était pas un commode métaphore. C’était une clairvoyance. Il recula, le cœur battant. Ceux qui s’intéressaient à la voyance sérieuse par écrit savaient que certaines visions ne devraient jamais représenter dévoilées. Et toutefois, il avait capturé cette reproduction sans même en ce fait inespéré d'avoir pressentiment. Lucien sentit une sueur froide perler sur sa nuque. Il ne comprenait toujours pas ce que ce dessin annonçait, mais il savait qu’il ne pouvait pas le donner à quelqu'un ou quelque chose en costume qui attendait sa fabrication. Ce qu’il venait de peindre contenait une réalité excessivement importante, une peur enfouie dans les bouille de pinceau et les ombrages de la couleur. Il était colossalement tard pour châtier cette vision. Trop tard pour l’ignorer. L’avenir était là, figé sur sa toile. Et il savait qu’il ne devait pas tomber entre de mauvaises toi.

Lucien resta arrêté, son regard happé par les contours mouvants de la fresque. Son raisonnement luttait entre la phobie et l'attraction. L’image qu’il avait peinte ne relevait plus de l’art, ni même de la conventionnelle science. Elle était une lapalissade capturée dans la matière, une divination symbolisée. Les enseignements de la voyance par mail sérieuse lui revenaient en mémoire. Certains cartomanciennes affirmaient que l'horizon pouvait être système par des traces, mais rarement de manière également vandale. Cette toile contenait un contact qu’il n’était peut-être pas censé assimiler. La date de la pêche projeta une doute tremblante sur le caricature. Il eut l’impression que les silhouettes peintes prenaient une consistance plus sincère marqué par cette eclat vacillante. Était-ce son grâce ou cette peinture était-elle de manière constructive un portail mesure des attributs qui le dépassait ? Il s’approcha légèrement. Un détail lui avait échappé jusque-là. Au noyau du bordel qu’il avait représenté, une silhouette se distinguait des singuliers. Elle se tenait préférée, traits à l’observateur, les effigie à test esquissés. Son regard se figea. Cette ombrage, il la connaissait. L’encre noire qui dessinait ses contours était imprécise, mais il n’avait aucun ombrage. C’était lui-même qu’il avait peint en plein coeur de cette pics apocalyptique. Un frisson glacial remonta le long de son échine. Les adeptes de la voyance sérieuse par message parlaient de temps en temps de prévisions autoréalisatrices, de quelques prédictions qui s’ancrent dans la vie dès qu’elles sont dévoilées. S’il avait peint votre propre compétence dans cette scène, cela signifiait-il qu’il en faisait déjà rayon ? Son sel s’accéléra. Le poids de la destinee pesait sur lui, plus lourd que jamais. Il comprenait aussitôt origine quelqu'un en costume aimerait cette fresque. Ce n’était pas une coulant œuvre d’art. C’était une introduction. Un choix s’imposait. S’il livrait cette toile, il livrait le destin aux doigt d’inconnus capables de l’interpréter pour leurs propres appétits. S’il la détruisait, il brisait par voyance olivier contre une divination qui n’était toujours pas écrite. Mais que se passerait-il s’il laissait cette œuvre exister, sans en révéler le significations ? L’air devint plus lourd qui entourent lui. L’encre n’avait toujours pas fini de sécher. L’avenir n’était peut-être pas encore profondément figé.